En ce qui me concerne, j'ai choisi le même rituel que la plupart des femmes dans mon cas. J'ai noyé mon chagrin dans des caisses de vin blanc, je me suis apitoyée sur mon sort en mangeant des litres de glace et j'ai allumé un feu de camp pour brûler tous les vestiges de son existence. Six mois plus tard, le seul résultat obtenu était la forme de mes fesses imprimée de façon permanente sur le canapé.

Mes amies m'ont proposé de m'inscrire à « Rencontres Aventureuses ». Elles m'ont affirmé que c'était une nouvelle opportunité excitante. J'ai pensé qu'elles étaient folles, mais comme je ne suis pas du genre à reculer devant un défi, j'ai signé pour un abonnement de quatre semaines.

C'est là que je l'ai vu. Lucas Cummings. Il n'est pas le genre de mec riche et banal avec qui je finis généralement. Celui pour qui transpirer signifie attendre sur la plage qu'on lui serve une margarita. Non. C'est un dur à cuire, le genre de mec contre qui les pères mettent leur fille en garde. Vous voyez le genre. Un type arrogant à la démarche assurée, avec une mâchoire ciselée et le « V ».

Vendu, me suis-je dit, jusqu'à ce que je découvre qu'il était bien plus qu'un boxeur.

Crochet du gauche. Droit dans le cœur.